La Mar Tapada

Hermano, aquí están  todos los amigos de la amante cuyos hijos no conociste en un bautismo despechado.  Ella tenía los ojos verdes y quemaba banderas de España en escenarios, mientras tú quemabas banderas de España en las plazas, entregándoles tu frente a los perros que buscaban descuartizar los ojos olvidados, en su borrachera, por nuestro abuelo.  Hermano, ellos han tocado la sien rosada de esos niños; ellos han pronunciado sus nombres con tañidos de plegaria innecesaria.  Sus manos ignoraron el nombre de tu hijo,  legado de otra mujer que, en su maravillosa obediencia a la buena familia nunca quemó banderas ni clamó por un espejismo de independencia.  Hermano, ¿aún la añoras, lo mismo que yo la añoro, estela de mi niñez, camino del iris verde, grito de madrugadas inalámbricas?  Grandioso eco que buscabas siempre a punto de amansarlo (o amansarte). ¿Todavía te persigue la pregunta, la duda, el y sí...? Y si hubieses tomado su mano, ahogado tu grito, ...

Mira más de cerca. La verdad que ves en los colores no puede escribirse. Bajo nuestros pies palabras Vida/Muerte, ocupan juntas un húmedo altar sobre los ojos del musgo,  y si intentas separarlas   como mendrugos de pan,   se harán una, se harán muchas,  se harán migas derramándose  entre la jaula de tus dedos.  Hay excrementos, hormigas,  semillas y rocas con su ancestral bisutería de cristales .   Hay higos pochos, hojas secas  y pisadas que delatan  los habitantes que ocultos en el bosque.   ¡Mira, mira!  Mira más de cerca  - ahora que puedes -.  En las ciudades  si acercas el rostro al asfalto te quemas.